Dime, hombre, enigmático, ¿a quién amas tú más? ¿A tu padre, a tu madre, a tu hermana, a tu hermano.?
-Yo no tengo ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano.
-¿A tus amigos?
-Os servís de una palabra cuyo sentido desconozco hasta hoy.
-¿A tu patria?
-Ignoro bajo qué latitud está situada.
-¿La belleza?
-De buena gana la amaría, diosa e inmortal.
-¿El oro?
-Lo odio, como vosotros odiáis a Dios.
¿Pues qué es lo que amas, extraordinario extranjero?
-¡Amo las nubes. . ., las nubes que pasan... allá lejos... las maravillosas nubes!

Charles baudelaire, El Extranjero   

             ESCUCHA LYNYRD SKYNYRD, Simple Man                      

  Un intenso frío congeló esa sangre que, hasta pocos instantes antes, corría  alegre y
 
despreocupada por sus venas.

Sin poder articular palabra, siguió pensando por unos desasosegados segundos en aquél
 
castillo encantado que se le acababa de derrumbar.

Y, mientras un leve temblor se apoderaba de sus piernas, sacó de su minúsculo bolso un
 
pañuelo con el que secó aquella solitaria lágrima que se le quería escapar y, a continuación,
 
lo tiro al viento...

El blanco trozo de tela no había tocado aún el suelo cuando una mano samaritana  fue
 
tendida hacía ella con la intención de ayudarla a sobrellevar ese nuevo peso del que ya nunca
 
se conseguiría del todo librar.

¿Recuerdas el día en el que perdistes la inocencia?


Joss

                                                                      Objets inanimés, avez-vous donc une âme ?

                                                                       Alphonse de Lamartine

Construyendo futuros emocionales con los restos de unos materiales sentimentales de nuestros comunes pasados, me encuentro frente a ti.

Escudriño sin escrúpulos y tengo la impresión de ser el impúdico buscador de ese Wally que será el arquitecto de unos imposibles efectos mariposa.

Una desobediente lágrima desliza sin control hasta estrellarse contra la tecla “interrogante”, ¡el caos sigue sus propias reglas!

El instante se antoja inocente y despreocupado, mientras por unas fracciones de segundos tu vida queda suspendida de la velocidad de un obturador, pasado el fugaz momento, seguirás camino hacia ese destino que aún no te ha sido revelado pero que, en el aquí y en el ahora yo sí conozco.

Llegado a este mágico cruce, aprecio y valoro el tenerte de nuevo en vida tan cerca y tan lejos de mí.

Acompasado por un opus de Schubert mi cariño vuela directamente hacia tu corazón y mientras tanto yo quedo aquí pensando en las contingencias de unas vidas que otrora coincidieron en tiempos y lugares...

La muerte es raramente oportuna, nada quiere saber de circunstancias ni de proyectos y se limita en llegar cuando toca con fría y definitiva puntualidad, pero por ahora todavía seguís aquí, lo noto mientras os toco con la yema de un dedo que dibuja saludos inverosímiles para llamar vuestra atención y, como atraídas por un imán, surgen caras del pasado que dormían en mi interior.

Vuelven algunos desaparecidos, rejuvenecen los ancianos y toman protagonismo los anónimos actores de reparto de mi película vital.

Busco historias en vuestros ojos, encuentro respuestas bajo los recuerdos, yo os miro y vosotros a mí, un día quedaremos unidos para la eternidad cuando yo tome sitio a vuestro lado.

Desconocido, eres inocente momentáneo y me pregunto por ti, me intranquilizo por tu porvenir y encolerizo por no haberte conocido mejor, sigo explorando sin pudor tu pasado y voy contándote a modo de confesión el vacío y la mezcolanza emocional que uno siente cuando encuentra de nuevo en vida a aquellos seres por los que tanto lloró cuando se fueron..

Cierro el viejo album de fotografías.

Joss

La tragedia pura es una mierda, no habla de la vida

y la comedia pura, otra mierda, sólo es una futilidad

cuando uno ríe todo el tiempo, no se ríe, es una forma de cobardía

pero sin humor no se produce una auténtica mirado sobre algo.

Marc Dugain 

                                                                         Playa infinita

 Todo estaba meticulosamente calculado y preparado, la rutina había alcanzado una perfección solo igualada por la

Hacía ya unos años que, como meros espectadores, asistíamos diariamente (en el tiempo que duraban nuestras

 vacaciones)  a un extraño ballet que se desarrollaba ante nuestra mirada con una estudiada y  milimétricamente

ajustada coreografía.

Hoy me he decidido a narrarlo tal y como lo he observado para dejar definitiva constancia de ello.

¿Existe una historia que nunca nadie ha contado?

No eran dos motas de polvo presas del viento que se movían caóticamente, eran dos artistas bailarines que, por

llevar años  repitiéndola al unísono, dominaban sin paliativos una extraña danza en la que la improvisación no

tenía ninguna cabida.

Sorprende pensar cómo una ceremonia tantas veces repetida, a la misma hora y en el mismo lugar, ha conseguido

pasar no  inadvertida pero sí comprendida en su globalidad, hasta que llegadas las muy taurinas cinco de

 la tarde de aquél día de Agosto, tomé plena  conciencia de lo que veían mis ojos.

¿La gente anónima en la que te fijas y de la que incluso guardas memoria visual, también te recordará a ti?

Sumaban ya cuatro los años en los que veraneábamos en este mismo lugar del litoral murciano, no era un lugar

particularmente  bonito y, desde luego no se podía decir que ni la limpieza de sus playas ni la de sus calles

fueran sus principales reclamos  turísticos, sin hablar de los modales no demasiado refinados de los lugareños

 para quienes, por otra parte, la ecología no constituía  desde  luego una preocupación dominante.

El ser humano está condicionado de tal manera que tiende siempre a andar el mismo camino y a repetir sin

descanso una  misma historia, para no ser menos nosotros también cantábamos una y otra vez la misma  canción,

 a saber:

Mismo lugar de una misma playa, siempre en el mismo horario a lo largo de la única semana de vacaciones de la

 que podía  disfrutar en todo el  verano por "cortesía" de mi empresa, para la cual el bienestar de sus empleados no era

asunto de mayor  importancia...

Todo ello nos llevaba a compartir ubicación tanto en el tiempo como en el espacio con los protagonistas de este relato

 que  habíamos adoptado con el cariñoso apelativo de “Le grand et sa pute”

EL era alto y atlético, pelo corto gris y a sus ¿más de 50 años? se podía permitir el lujo de llevar un tanga que

realzaba aun  más su elegante y bien proporcionada figura.

Ella era morena, aparentaba unos años más que él, aunque quizás fuera solamente debido a esa genética fémina

que hace  que los cuerpos de las mujeres por lo general se estropeen un poco más rápido que el de los hombres,

aún así era una  morenaza de envidiable silueta, muy bronceada y que lucia un top less bastante vistoso.

Llegaban siempre por el mismo lado de la playa, a la misma hora y terminaban por plantar su sombrilla siempre en

el mismo  lugar, y cuando digo mismo lugar me refiero a un punto exacto con misma latitud y longitud sobre la superficie

 de la banda  arenosa, repetían una y otra vez los mismos gestos que el día anterior y que el día

de mañana.      

Pero todo empezaba a la hora reseñada anteriormente, es decir a las diez y siete horas.

“El Grande” con su gorro de látex azul se metía en el agua y en una diagonal acuática de unos 250 metros de

ida llegaba a  una boya roja que se encontraba a unos 125 metros en perpendicular a la orilla de la playa, una vez

 de vuelta a la sombrilla  tras haber nadado otros vez la misma distancia para volver con el mismo estilo con

el que un nadador de alto nivel  competitivo recorre los largos de una piscina olímpica, nuestro prohombre se

incorporaba y sin notar la mordedura de la  quemadiza arena sobre la planta de sus pies, se dirigía en una diagonal

de otros 250 metros hacia una ducha que está  perfectamente alineada con la bolla roja y que también se encuentra

 a unos 125 metros en perpendicular a la orilla pero  tierra adentra, concretando así lo que constituiría el tercer vértice

 de un casi perfecto triangulo equilátero.

Una vez llegado a la ducha nuestro amigo francés rellena de agua dulce una especie de cantimplora transparente y

vuelve  hacia su punto de partida, sosteniendo invariablemente  el recipiente a dos manos y a media altura y

 recorriendo en ángulo  recto la distancia que separa la ducha de la orilla, como si caminando sobre las aguas

quisiera alcanzar la boya roja, aunque  tras llegar a la orilla de nuevo en ángulo casi recto emprende camino

hacia su sombrilla donde espera su morena pareja para  ser duchada y, quien sabe si purificada por el agua dulce que

 él le vierte paulatinamente y delicadamente sobre su tostado  cuerpo, toda vez que, mientras él recorría el último

trayecto de su cabalística andadura, ella se bañaba como una sirena en  las azules y a menudo contaminadas

 aguas del mediterráneo, quien sabe si para merecerse el bautizo que, diariamente, su  marido le daba tras cumplir

incansablemente con la misma liturgia. 

Hoy recuerdo la arena calida y el sol abrasador

¡Mañana dormiré en la playa...!

Joss

... Y una tarde, la cantimplora transparente quedó olvidada en algún lugar lejano de la playa. "La pute" no se bañó y quedó inerte sobre su toalla azul mientras "Le grand" recorría los lados del triángulo equilátero cansinamente. Nadie habló. Al día siguiente, él llevó otra cantimplora, y "La pute", que había permanecido sobre la toalla toda la tarde y toda la noche, según los testimonios de otros bañistas, se encaminó hacia el mar y nunca más volvió.

Gracias Marcela 

LEY DE MURPHY VERSION SOMBRILLA

No importa lo inmensa que pueda ser una playa, ni la cantidad 

de personas que en un momento dado se puedan encontrar

 sobre ella:

El intervalo de seguridad y/o cortesía que dejas entre tu sombrilla y la

de tu  vecino, terminará por ser irremediablemente ocupado por

 una  familia vulgar y escandalosa al  completo, que te fastidiara sin

piedad el  día de playa que tanto prometía cuando, pronto

por la  mañana, llegabas a este paradisíaco y todavía solitario paraje.

Si te descuidas además de invadir tu espacio vital, estos

descendientes  directos del pitecántropo te clavarán la puta

sombrilla en el  mismísimo culo.

                                                                                                                           Joss                 

12-06-07

La sentencia cae como la mismísima  guillotina:

- Es un tumor.

Pequeño pero matón parece ser, de momento nos quedaremos sin un riñón, ya veremos con el tiempo si

conseguimos quedar entre los agraciados que pueden seguir moviendo las fichas de este loco e infernal tablero.

Suenan los teléfonos, se cruzan las lagrimas con las buenas palabras, tópicos que cumplen funciones de bálsamo

para mi atormentada mente.

Me concederé un único mal día, le llamaré: hoy, mañana empezará la lucha y con mi implacable enemigo el

tiempo llegarán los malos ratos, pero no será culpa mía..

Mi viaje empieza ya, cuento cero...

19-06-07

Hoy he puesto a mi cuerpo en las manos de la ciencia, a defecto de otras...buenas son.

Pruebas, análisis varios y preparativos pre-operatorios para que aquellos que saben hasta donde pueden llegar,

dejen mi incomparable físico listo para el contra ataque.

Tendrán que descubrir y conocer al enemigo para plantearle la mejor respuesta. Desde la trinchera que pronto

vamos a cavar juntos, preparo la resistencia a ultranza, no dejaré que nadie recule no consentiré que nadie

pierde la posición, ¡las guerras se ganan siempre de frente! 

No importan las victorias ni las derrotas, sólo importa seguir luchando un poco más.

Cogido de tu mano, amor, preparo todas mis armas.

Mi viaje empieza ya, cuento uno..  

09-08-07

Hoy- si la autoridad lo permite- seré

un hombre separado de quien fue

un amigo tan silencioso como cabrón.

Y todo ello por el módico precio de...¡un riñón!

Hoy la ciencia, que algunos dicen que es mujer, actuará de nuevo y sólo para mí.

Espero que la función sea un éxito para premiar con mi aplauso a las figuras del bisturí.

Cerraré los ojos unos momentos y nacerá un nuevo hombre (que no un hombre nuevo..)

Mi viaje empieza ya, cuento dos...¡ahora vuelvo!

12-08-07

Hoy ha vuelto el nuevo hombre

Lleva pelo (un poco) más corto

Ya no recuerda ni su nombre

Pero ahora no quedará absorto

En pasados siempre mejores

Ni en futuros esperanzadores

No es lo mismo estar que andar

Desde ahora empiezo pues a contar..

Úlitma hora

Nos comunica una tal Biopsia que llamábase Benigno el escondido amigo

Alégrome pues aunque quedóseme sin ya sabeis qué.

No hay más nada que contar por lo que entonces trendré que callar.

Joss 

                                               

                               Torres de babel    

Andaba yo nadando por las calidas aguas del océano, cuando una "aguamala" me dio un picotazo, ni una "aguja palá" me hubiera hecho tanto daño, salí pues corriendo hacia el puesto de socorro con tan mala suerte que en mi huida despavorida pisé un "alacrán" y me mordió una "bicha", subí volando a la "camioneta" para ir a urgencias.Menuda "bulla" se montó en el hospital ya que un médico "atorrijao" se empeñó en que le enseñara mi carné de la seguridad social sin tener en cuenta que andaba yo todo "chingao" y todavía en bañador.

 Así que le metí un buen "cosqui" y como estaba "enguachisnao" , me fui de este "hernoso"hospital al consultorio privado del barrio pijo de al lado. Yo que "veo menos que un pescado frito" me equivoqué y tras entrar en un supermercado que estaba de "bote en bote", me dirigí a una cajera que "tenía más cabeza que un puesto de muñequitos" pensando que era la secretaria. ¿Tú ves menos que Pepe leches verdad?, me contestó ella.¡Menudo "hueso manío"!, pensé para mis adentros y tras caer en la cuenta de que estaba completamente "Jibiao" por tanta desventura, salí corriendo hasta encontrar el "matasanos" (médico) que necesitaba... 

Así te podría contar su historia un Onubense de pura cepa

  Así podría seguir contándola un Caótico cualquiera: 

Tras correr sin rumbo pero sí con destino, a la par que despistado, por este dominguero sendero de la perplejidad, (no sé todavía cómo) llegué aquí y me topé con Cris Martin (al que no tenía el gusto de), transcribo pues el breve pero inolvidable momento compartido por ambos dos:

 -Hola ¿quien eres?

-Soy Cris Martin ¿y tú?

-Soy una lesbiana atrapada en este cuerpo de hombre gordo, peludo y feo que tienes ante ti..

-¡Me gustan los osos!

-No entiendes, quiero decir... sí- ¿verdad Cris?

 -Bésame tonta, dijo él

-Vale pero a modo de despedida, dije yo...

   ...me incorporo, él sigue junto a mí, desnudo en cuerpo y alma...- ¡¡ufffffff!

Mientras vuelvo de camino a casa, voy cagándome en toas mis mulas por la falta de criterio de la que, en alguna que otra ocasión, hacemos gala los habitantes del Caos.  

joss   

          “MI LUCHA”

      ¿Quien te miente?

Extracto del Cuaderno de bitácoras de un patriota  

Hoy, día uno de nuestra gloriosa y necesaria llegada al poder.

El pueblo ha tomado la calle para celebrar la victoria, nuestro noble estandarte ondea orgullosamente protegiendo para siempre a nuestro pueblo de  las conspiraciones de quienes por razones genéticas no comparten  ni nuestro Rh  ni el orgullo de pertenecer a la raza superior.

Pero ahora es momento de celebraciones y de brindis, el  mañana nos pertenece.

....

Hoy día diez de nuestra gloriosa y necesaria llegada al poder.

Tiempos difíciles pero absolutamente inevitables, han sido muchas noches de cuchillos largos y aquellos que no están con nosotros son declarados enemigos de la patria, no son nada no son  nadie, por lo tanto desde ahora pierden cualquier derecho a tener propiedades, negocios, trabajo, familia y llegado el caso...vida.

Estoy pensando en decretar que, por ley, todos esos seres inferiores tuvieran que llevar alguna insignia o semejante para que de alguna manera se les pudiera reconocer a primera vista...

...

Hoy día treinta de nuestra gloriosa y necesaria llegada al poder

Nuestras secciones de élite, las HB (Hachas y birras) controlan totalmente la sociedad civil y la calle, nada se nos debe de escapar, el control debe ser total y absoluto cueste lo que cueste, sabemos lo que es bueno para la patria y no vamos a consentir que nadie se interponga en  nuestro imparable caminar hacia un anhelado mundo nuevo en el que la raza superior dominará para la eternidad.

...

Hoy día cien de nuestra gloriosa y necesaria llegada al poder

He inaugurado el primer campo de trabajo, mañana empezaran a llegar los indeseables para nuestro colosal proyecto, todos aquellos que sean considerados como innecesarios y no aptos serán eliminados sin contemplaciones ni miramientos.

Nuestros científicos elegirán entre toda esta basura humana a aquellos que puedan serles útiles para sus programas de investigación.

Me he sentido muy orgulloso al ver como aquellos que un día fueron ciudadanos anónimos y sin ideales, se han unido a nosotros y contribuyen a todas las tareas de vigilancia, castigos y exterminación que son inherentes al campo, con un entusiasmo hasta ahora desconocido y con la conciencia de ser participes en un proyecto único y grandioso, en cuanto a los recalcitrantes ya nos iremos ocupando también de ellos.

En recompensa por sus servicios prestados, he nombrado personalmente comandante del campo al antiguo luchador por la libertad de nuestro pueblo Mikel Txapapote, recuerdo aún las vejaciones a las que fue sometido en los innumerables juicios a los que el viejo régimen del estado opresor le sometió,  los ojos se me humedecen cuando pienso en como la multitud encolerizada y llena de odio le llamaba asesino mientras él, sólido en sus principios y con la certeza de luchar por la causa justa, se enfrentaba a todos ellos con la fuerza inquebrantable de la razón que da nuestra ideología.

...

Hoy día mil de nuestra gloriosa y necesaria llegada al poder

Sólo quedamos unos pocos irreductibles refugiados en el “Nido de la serpiente”, no veré el final, ya he tomado todas las disposiciones, me peino pues por  última vez y me coloco bien la txapela, un último retoque a mi pequeño bigote, no han entendido nada- ¡Ellos se lo pierden!

Otros vendrán y...  

Joss  

Enero de 1943: El último avión alemán despega de Estalingrado. Lleva siete sacas de correo con cartas de soldados que nunca serán entregadas y que terminarán hasta 1954 en los archivos del ejército.

Carta cuarta

El martes destruí dos T-34 (tanques soviéticos)... después pasé junto a los restos humeantes. De la torreta colgaba un cuerpo, cabeza abajo, sus pies atrapados y sus piernas ardiendo hasta las rodillas. El cuerpo estaba vivo, la boca gesticulaba. Debía de sufrir un dolor horrible. Y no había posibilidad de liberarle. Incluso si la hubiera habido, habría muerto tras unas pocas horas de tortura. Le disparé, y cuando lo hice, las lágrimas corrieron por mis mejillas. Ahora llevo llorando tres noches por un tanquista ruso muerto, de quien soy su asesino. Los "cruces" de Gumrak* me dan asco, y también muchas cosas ante las que mis camaradas cierran los ojos y aprietan los dientes. Me temo que nunca volveré a dormir tranquilo en el caso de que vuelva con vosotros. Mi vida es una terrible contradicción, una monstruosidad psicológica.

 Carta a nadie 

  ¿A quien seguir? 

Rodeado de cadáveres tan duros ya como el invierno que me asedia,  mis extremidades no responden mientras el frió

asesino no da tregua, poco a poco invade mi alma que sólo sobrevive con el agónico calor que me procuran mis orines.

Todos juntos en la misma y helada muerte en este cráter de obús en el que quizás pase mi última noche, la dama de la

guadaña ha conseguido lo que no lograron los mesías ni los ideales; Unir a alemanes y rusos en un definido abrazo.

Las balas cantan su particular réquiem por encima de mi cabeza, el humo negro y el hedor de la muerte planean sin cesar

sobre este campo de batalla, que quedará para siempre como la tumba más desmesurada jamás vista por la humanidad.

Recuerdo las ordenes del camarada  Yvanovich , nuestro comisario político:

-Camaradas, los que no tengan fusil que vayan detrás de aquellos que sí tienen y..cuando caiga el que te precede no

vaciles, coge su arma y sigue avanzando, no hay marcha atrás yo mismo mataré a aquel que retroceda,  el camarada Stalin

confía en ti, la madre patria necesita tu vida para sobrevivir. ¡Viva el comunismo!

Pienso en ese chico rubio que descansa para siempre a pocos metros de mí, recuerdo las órdenes del